El sol se ha ocultado en vos, su poniente.

Ya nada resta; has hecho que el día se cierre,

deteniendo, de nuestra canción elegida,

su compás más perfecto.

Y sólo entonces las horas, las agujas, recobran sentido:

embriagado despierto, observo;

el resto del todo y su infinitud imposible

callados duermen en la noche profunda,

¡Nada son! ¡Grises, lítificados, sin vida!

Eran las tres de la mañana...

Simón Renacer y Distancia, 08-02-2007, 03.30 am